я держу в руках молоток,
и вокруг меня гвозди
гвозди

шляпками кверху и книзу —
на напороться бы
на острие

я привык стучать молотком —
продолжением своих рук,
но теперь я смотрю на него
и сам своих мыслей пугаюсь

я держу в руках молоток,
и вокруг меня гвозди
гвозди

но что если я возьму кисть?
фломастер,
струну,
смычок?

станет ли бытие
полотном для моих художеств?
станут ли эти гвозди
скрипками,
например?

что если мои руки
будут совсем пустыми
стану тогда я весь мир
душить или обнимать?

страшно узнать и страшно
никогда, никогда не проверить
все годы, что мне остались,
стучать и стучать по гвоздям

тук-тук-тук
по железным шляпкам
неужели стук этот мерный
я буду слышать всегда?

эхом далёким доносится
песня немолчной скрипки
миллионы взглядов ласкают
творения кисти художника 

тук
тук
тук

миры создаются не мной
не я обнимаю их:
руки заняты молотком
по-другому я не умею


но что если
смогу
научиться?

и я опускаю руки —
вокруг меня гвозди, гвозди —
и я молоток отпускаю


что же
вокруг
теперь?